轻按下挂断。

“所以……他死了么？”女人叹了口气，自言自语：“还是这么喜欢叫我牛头么……好讨厌这个名字。”

仿佛那个人的死讯，并没有给她带来一丝一毫的情绪波动。

女人从容的收起电话。

抬手，纤细的手指捏着一根松香墨，在一方水纹荷花端砚上轻轻研磨。

她的每一分动作，轻柔，细致，有条不紊。

片刻后，她放下墨，伸手轻轻捉起笔山上架着的一支狼毫。