盯着那只恶毒的袋子。早春的料峭寒风抽着他的脖子，灌进他的领口，把潮湿的呼吸吹拂在他的皮肤上，像一条吐着信子的蛇游进他的衣服，粘腻地缠着他，在他的耳后曹切地窃窃思语着。

罗奇吞咽了一下，紧紧地攥着拳头，他想他可能是要疯了。他是怎么知道这些的？他为什么会想出那样一个故事，故事里有一只廉价编织袋，一具被包裹的尸体，尸体的眼睛里钉着钢钉。有人动过他的脑袋吗？有人把这些垃圾塞进了他的脑子里？