7号楼，40室。

漆黑的房间里，微小的火星亮了又灭，袅袅的烟雾缓慢地向上飘去，然后融入空气中消失不见。

吕福生掸了掸烟灰，燃尽的灰尘却掉落在瓷缸之外。

缸里已经塞满了烟头，几乎就要满溢而出，蜷曲的烟身在里头折断，犹如某种形式的乱葬岗。

这些，都是他在最近的几个钟头里抽的。

可再怎么抽，也缓解不了他内心的焦虑。

他看到了。