逐晨醒来后,还有种怅然若失的感觉。脸上一阵沁凉，还挂着泪痕，沾湿了&nj;枕巾,现实是无人帮她擦拭。

她用袖子抹了把脸,静静躺着。一会儿想起风不夜那双冰得刺骨的手，一会儿想起他独坐在亭边放河灯悼念亡魂的黯然,一会儿又想起他目光温柔声线颤抖的几个字。

那一切真实得太过可怖，哪怕是在睡梦中，每一处景色,乃至是每一处花草，都细致入微，宛如刻在他的血肉他的魂魄里,是他亲身所历，