吴家，前厅。

吴家老爷子吴成浩，佩戴着碧绿指环的手掌，按在一根龙头拐杖之上，充斥着褶皱的脸庞，此时阴沉一片，仿佛能够滴出水来。

雪白的发丝较为凌乱，没有往日梳理的一丝不苟，按住龙头拐杖的手掌，五根手指时不时的颤动。

“祸事了。”

一声哀嚎声音响起。

一位中年男子，大步流星，急匆匆地冲入到了大厅中。