外，我们到里面的皮凳子上坐下。咖啡馆里又热又闷，弥漫着灰蒙蒙的烟雾。斯特里克兰没有来，但不久之后，我们看到那个偶尔会跟他下棋的法国画家。我跟他也算是熟人了，所以他坐到我们这张桌子来。斯特罗夫问他是否见过斯特里克兰。

“他生病了，”他说，“你不知道吗？”

“严重吗？”

“非常严重吧，我想。”

斯特罗夫的脸变得刷白。

“他为什么不写信告诉我呢？我跟他吵